miércoles, 31 de enero de 2018

Hirondelle


¿Qué mundos tengo dentro del alma que hace tiempo vengo pidiendo medios para volar?
Alfonsina Storni

martes, 30 de enero de 2018

Ataraxia


Quiero reir o llorar
Necesito echar fuera
sentimientos encontrados
Cosas que hacen daño
Lo que surge de dentro
Y no controlamos.
Estoy confusa y angustiada
No me gusta lo que siento
Quiero diluirme en el viento
Como nube en el cielo que pasa
Quiero no sentir nada
Y sentir que ya nada siento.
En mi mente ideas se atropellan
Mi corazón late distinto
Extraño a veces quien soy
Me busco y jamás me encuentro.
Esta búsqueda incesante
Que me lleva a un precipicio
Que convulsa me retiene
Bloqueandome el sentido.
Necesito transformarme
Imperturbable me quiero
Serena cual agua de un lago
Que acaricie el dulce viento.


Pérez de la Hoyica

lunes, 29 de enero de 2018

La lista

Hoy he comenzado a hacer
Mi lista de las cosas imposibles
Aquellas que soñé llevar a cabo:
Ser la musa de un poema
Dar una vuelta en barca en un lago
Viajar a la India profunda
Peinarme trenzas con un lazo.
Pero ya nada cabe en lograrlo
Con un cuerpo que se va apagando.
Pero mi espíritu sigue apuntando:
Patinar sobre hielo congelado
Viajar a San Petersburgo
Bailar con alguien pegado
Leer poemas y que me escuchen
Pintar con óleo un lienzo en blanco.
He apuntado tantas cosas
En tanto tiempo desperdiciado
Y ahora lloro por cobarde
Y cuando salgo a la calle
Y busco en mi bolso la lista
Compruebo con pena
 que la he olvidado.
Pérez de la Hoyica

domingo, 28 de enero de 2018

Soñar


No es mejor lo real que soñar
Cuando el mundo se torna imposible
Escapar a un mundo ideal
Donde no te conozca nadie
Y gritar que vendes rosas
De las que coges sin espinas
Y regalar a desconocidos abrazos
Para ir soltando el lastre.
Soñar también es vivir
Cuando un respiro cuesta trabajo
Y poder así diluirse con la noche
En anónimos mil antros
De una inmensa ciudad.
Cuando la existencia asfixia
Cuando los hombres mueren
Y renacen las bestias
Cuando los niños crecen
Cuando la piel se agrieta
Cuando el amor se mal vende
Cuando la amistad te olvida
Cuando el teléfono no suene
Cuando nadie de ti sepa...
Volaremos libres por el cielo
O nos atrapará la nada bajo tierra.
Pérez de la Hoyica

jueves, 25 de enero de 2018

Felicidad

"En todos los tiempos, en todas las culturas ha sido constante el anhelo del ser humano por alcanzar la felicidad. Todos aspiramos a la felicidad y la buscamos de mil maneras. ¿Lograremos encontrarla?
Buscamos la felicidad en los bienes externos, en las riquezas, y el consumismo es la forma actual del bien máximo. Pero la figura del consumidor satisfecho es ilusoria: el consumidor nunca está satisfecho, es insaciable y, por lo tanto, no es feliz. Podemos buscar la felicidad en el triunfo, en la fama, en los honores. Pero, ¿no es todo esto sino pura vanidad, en definitiva nada o casi nada? Otro modo de búsqueda es la autocomplacencia: así el goce del propio placer, el deseo de perfección o la propia virtud. Aspiramos a la felicidad, pero aspirar no es lo mismo que buscar y, todavía menos, que conquistar, ni fuera ni dentro de nosotros mismos.
Para recibir el don de la felicidad el talante más adecuado es, pues, el desprendimiento: no estar prendido a nada, desprenderse de todo. La felicidad, como el pájaro libre, no está nunca en la mano sino siempre volando. Pero, tal vez, con suerte y quietud por nuestra parte, se pose por unos instantes sobre nuestro hombro."

José Luis López Aranguren

Soledad

LA SOLEDAD
La soledad está en todo para ti, y todo para ti está en la soledad. Isla feliz adonde tantas veces te acogiste, compenetrado mejor con la vida y con sus designios, trayendo allá, como quien trae del mercado unas flores cuyos pétalos luego abrirán en plenitud recatada, la turbulencia que poco a poco ha de sedimentar las imágenes, las ideas.
Hay quienes en medio de la vida la perciben apresuradamente, y son los improvisadores; pero hay también quienes necesitan distanciarse de ella para verla más y mejor, y son los contempladores. El presente es demasiado brusco, no pocas veces lleno de incongruencia irónica, y conviene distanciarse de él para comprender su sorpresa y su reiteración.
Entre los otros y tú, entre el amor y tú, entre la vida y tú, está la soledad. Mas esa soledad, que de todo te separa, no te apena. ¿Por qué habría de apenarte? Cuenta hecha con todo, con la tierra, con la tradición, con los hombres, a ninguno debes tanto como a la soledad. Poco o mucho, lo que tú seas, a ella se lo debes.
De niño, cuando a la noche veías el cielo, cuyas estrellas semejaban miradas amigas llenando la oscuridad de misteriosa simpatía, la vastedad de los espacios no te arredraba, sino al contrario, te suspendía en embeleso confiado. Allá entre las constelaciones brillaba la tuya, clara como el agua, luciente como el carbón que es el diamante: la constelación de la soledad, invisible para tantos, evidente y benéfica para algunos, entre los cuales has tenido la suerte de contarte.
Luis Cernuda. Ocnos. Prosa completa.

Vida

" No abandones las ansias
de hacer de tu vida
algo extraordinario".
Walt Whitman

Pasiones


Al final, una gran pasión acaba diluyéndose en la vida cotidiana como un río caudaloso desemboca en el mar. Imagina a Dante y a Beatriz, con algunos años ya de casados, paseando por los pretiles del Arno una tarde de primavera en Florencia. Puede que el poeta recordara en ese momento un verso bellísimo que el convulso e imposible amor de Beatriz le había inspirado cuando aún no la había poseído. Dante se vuelve hacia su mujer y le murmura al oído: "gentil mia donna, mentre ho de la vita..." Beatriz, que conserva una espléndida y madura belleza, sonríe y mirándole con cierta ironía, le dice: "Abróchate el cuello que vas a coger otra vez un catarro". Se trata de saber de qué entraña han salido las palabras de ambos amantes y cuál de ella es más profunda y está más unida a la vida. Cuando Dante estaba enhebrando el hilo de oro de ese endecasílabo, poseído por la inspiración, tal vez, no pensaba en Beatriz sino sólo en la cadencia y en la rima del verso. En cambio, ella ahora sabe que el poeta es muy propenso a los resfriados y está atenta a la brisa de abril demasiado fresca que, al atarceder, se ha levantado en el valle a la orilla del río. Dispuesta a hacer de su parte todo lo posible por defender su amor, va a la farmacia y al llegar a casa, le prepara unos vahos de eucaliptus y después de darle unas friegas, deja a su amante acostado bajo dos mantas y con una cataplasma muy caliente de harina de linaza en el pecho. "O amanza del primo amante, o diva...", le dijo Dante, liberando los ardientes labios del embozo de la cama, para darle las gracias con el mismo verso que le dedicó en el canto lV del Paraíso, en la Divina Comedia. Beatriz le da un beso en la frente y antes de que el poeta cierre los ojos le hace la recondación cariñosa de otras veces: " no duermas boca arriba, porque roncas, amor mío". Aquella niña que el poeta vio por primera vez jugando a la comba en la plaza de la Signoría y que siendo ya adolescente contemplaba a distancia cuando iba compañada de una dueña a los oficios de Santa María Novella, le inspiró el inmarcesible cántico de amor, que se llama La Vita Nuova. Dante y Beatriz nunca llegaron a encontrarse. La gran pasión que le provocó aquella niña se diluyó en unas rimas en el aire del paraíso. Pero si su amor hubiera tocado tierra y como un río poderoso hubiera desembocado suavemente en la vida misma, un día en que ella estuviera mala, ningún verso de Dante hubiera sido más insigne que éste:" Beatriz, oh, diva, voy a prepararte una bolsa de agua caliente y una manzanilla"
Manuel Vicent

miércoles, 24 de enero de 2018

Historias de amor


Se enamoraron nada más mirarse.
Él venía dolido de otro cuerpo.
Ella creía saber cómo domarlo.
Él resolvió ser distante para gustarle.
Ella que él debía ser quien diera el primer paso.
Ambos esperaron a que fuera el otro quien hablara.
Y así fue el amor más bonito de la historia que jamás tuvo lugar.
Marwan

martes, 23 de enero de 2018

Nicanor Parra


Preguntas y respuestas

¿Qué te parece valdrá
la pena matar a dios
a ver si se arregla el mundo?
-claro que vale la pena
Nicanor Parra

sábado, 20 de enero de 2018

Lugares

Hay lugares de los que cuesta partir
Hay lugares a los que cuesta llegar
Hay lugares inhóspitos
Como las gentes que los habita.
Hay lugares que hablan 
Hay lugares que escuchan
Hay lugares humanizados
Ideales para construir una vida.
Lugares áridos, amenos, siniestros,
Con luz, lúgubres, desiertos
Invernales, solariegos,poblados
Recónditos, arrasados, pacíficos...
Pero los lugares no existen
Somos nosotros mismos.

lunes, 15 de enero de 2018

Esperanza


Seremos felices. Habrá un nido de besos oculto en los rincones.
Arthur Rimbaud

sábado, 13 de enero de 2018

Hipofrenia


Hay días de transcurrir muriendo
Donde gestionar la tristeza
Es una consecución inútil
Donde las fuerzas oscuras
Confluyen atentando contra ti.
Hay días donde ni escribir se puede
Ni escupirle a la cara a la vida
Ni perderse en un  anhelado
Y febril sueño sin retorno.
Hay días así y vendrán peores
Pero nadie verá caer a Ícaro
Rota la esperanza entre tinieblas.
Hay días de los que duelen,
De los felices ya ni te acuerdas,
De los que te aplastan
Cual lápida de necrópolis
Y ya luego nada vuelve a ser
Lo mismo de siempre.

jueves, 11 de enero de 2018

REBAJAS


La ciudad se vende, es enero
La catedral, la plaza, el café
Rebajadas las miradas que hablan
Rebajados los besos que sobran,
Porque nunca los vamos a dar,
Rebajado el chico del abrigo negro,
No, ese no, ese ya está vendido.
Gente anónima, gente sola
Buscando el calor de estufas de calle
autómatas inmersos en nada
Más que en su mundo de móvil virtual.
En cada esquina un extraño
En cada escaparate una oferta
En cada foto, en cada paso, tristeza.
Rebajada la chica de las botas caras
Fuera ya de temporada.
Rebajados un tanto por ciento los curas
 que pasan con arcaica sotana.
Rebajadas las charlas con las esposas
No así con las amantes, esas son más largas
En la sección de prendas de avance
Los nuevos colores que se llevarán.
De algún rincón música de acordeón
Y el perro de un mendigo que mira
Cuando alguien pasa en bicicleta
Por la calle peatonal
Fauna urbana en tono gris
Alguien empuja a una anciana
Que ya no habita en su cuerpo
En su pesada silla de ruedas.
Rebajados los cupones de ciegos
Y las bufandas para esconderse.
Un encuentro en la terraza
Envidia del que presiente
Esa libre bohemia alejada.
Rebajados los discapacitados
Montones desbarajados del establecimiento.
Baldosas sueltas que ocultan agua
Salpicando después de la lluvia
Cualquier muestra de afecto ajeno
Provoca mis ganas de llorar.
Rebajados los sueños cursis
Los contenedores de vidrio
El tabaco para liar en las puertas
La espera ante los semáforos.
Rebajadas las tertulias de la radio
El humo irrespirable de los coches
El saludo del guardia de seguridad.
Rebajada la parada del autobús
La llegada del tranvía
Los viandantes que suben y bajan
Y se abandonan mirando por la ventana.
Rebajados los chicos de color
Los mediocres que hacen colas
los que usan calcetines de cuadros.
Rebajadas las chicas sin sombrero
Las que llevan medias de seda
Las de bolsos pequeños
Las que no comen chocolate.
Rebajados los hombres sin barba
Los que usan el teléfono mirando al suelo.
Rebajados los libros de poesía
Los cuentos, los de teatro.
Detesto este mes de invierno
Frenéticamente todo en rebajas
Y yo nunca compro nada.



miércoles, 10 de enero de 2018

Serendipia

Pero cuándo...
Si no se acaba este desasosiego
Que me está matando
Y sigo buscando
Tal vez lo incorrecto.

martes, 9 de enero de 2018

Cambios


Hoy y los buitres negros
Acechan mi camino
Mientras la incertidumbre
Anuda por dentro
Y fluye la angustia del tiempo.
Hace frío, está nublado
Se escapa todo aquello
Que quiero y no puedo
Se oscurece todo
 lo que imaginé
Se entristece todo
lo que esperaba.
Lluevo gotas de plomo
Respiro monóxido de carbono
Trago agua contaminada
Repito formas de morir.
Pero no es nada...
Mañana, cuando pase todo
Este destino temido
Aprenderé que encerraba algo
Que me hizo fuerte
Y nunca antes vi.

sábado, 6 de enero de 2018

Las abarcas desiertas...

Y hacia el seis, mis miradas
hallaban en sus puertas
mis abarcas heladas,
mis abarcas desiertas.
Miguel Hernández

Hoy la casa no ha despertado
No hay regalos bajo el árbol,
Ese que ya no existe,
Reina un silencio siniestro
Y ahora los niños duermen.
Pasó de largo, ilusión perdida
Hay una resaca de noche,
No huele a juguete y café
Que ha dejado poses en la taza
Que agarran fuerte mis manos
Mientras el recuerdo
Inevitablemente provoca,
De aquellos días, una herida.

viernes, 5 de enero de 2018

Noche de Reyes Magos


"Vuélveme a la edad aquella
en que vivir es soñar" Unamuno

Ayer estuve en la ciudad,
atropellada gente por las aceras,
no existía baldosa sin pie,
qué soledad terrible y asfixiante.
Búsqueda del regalo perfecto,
aquel que bien pudiera impresionar,
no saben, pobres, que no se puede comprar.
Papel de sorpresa efímero
que se romperá en mil pedazos
cuando deje al descubierto
la inutilidad de los objetos:
Lencería fina
que connota falta de amor,
una joya cara
pues todo tiene su precio,
ropa de marca
para cubrir suponiendo
Perfume, del bueno,
para ocultar el olor esencial
aquel de aromas de romero
a ginebra a whisky, a tabaco...
a todo lo que recurrimos 
para maquillarnos y escondernos,
cualquier utensilio, nada serio,
desilusionante y que nada
tiene que ver con uno mismo..
Ayer estuve en la ciudad, era de noche,
gente anónima, de mirada perdida
entre la que no eres más que nadie
donde no se puede ser alguien,
un punto invisible en el universo
que te fabricas en noches de insomnio.
Perdida, entre luces de neón que emborrachan,
agobio de un semáforo en rojo,
la fallida foto
de un niño que llora con Baltasar,
con padres necios forzando sonrisas
pero el pequeño solo intuye la verdad,
no quiere engaños ni mentiras.
Ciudades...dan ganas de escapar
de esta marabunta frenética
con deseos huecos por complacer 
y casi nunca acertando,
jamás se puede conocer a un alma errante.
Y llegan los Magos...
a quien pedimos, cual lotería caduca,
que por lo menos nos concedan salud
pero el correo no ha llegado
y año tras año queda perdida
nuestra carta sin remite en el buzón
y otra vez pasan de largo, con alforjas vacías,
otra noche oscura sin luna, los Reyes Magos.




miércoles, 3 de enero de 2018

Cuando los hijos...


Cuando los hijos crecen, vuelan
y entonces se queda un vacío por dentro
el recuerdo de su sonrisa
Y cuando vuelven...ya no son los mismos
que te abrazaban cuando caían
a los que curabas las heridas con besos,
son libres hombres de mundo
y entonces sientes...la tristeza-alegría más grande


martes, 2 de enero de 2018

Cuando esperas algo

Fue una espera interminable. No sé cuánto tiempo pasó en los relojes, de ese tiempo anónimo y universal de los relojes, que es ajeno a nuestros sentimientos, a nuestros destinos, a la formación o al derrumbe de un amor, a la espera de una muerte.
El túnel. Ernesto Sábato